Залит чернилами февраль...
Живу, рифмую кое-как – полпуда лиха...
Не бог, не царь, не великан, не фунт изюма...
И всё же я живу сейчас! Пускай не в рифму.
Не доставая до плеча. Вне общей суммы.
Залит чернилами февраль. Залит по горло.
Но поэтический аврал ещё не начат...
Стоп-кран, как голос мой, легко зимою сорван.
Билет куда-то далеко – не надо сдачи...
Мой паровоз вперёд лети, поддай-ка пару.
Да, я законченный кретин, но крепче стали.
Белеет снег, белеет стих, белеет парус...
Еси на нашем небеси спасёт едва ли...
На выход утки – мне туда, где больше смысла.
Навылет сердце – ерунда, под нож хирурга.
Любая устрица визжит, вдогонку свищет.
В стране на каждом этаже играют Мурку.
Приехал. Родина. Ура! Какое счастье!
Целую краешек двора – родимый, здравствуй.
Конечно, солнце и река не в нашей власти...
Я знал, что с рифмами никак в родимом царстве.
|
