Константин Уткин
Лит-ра
Года растили плешь, дубили шкуру,
Но он терпел, довольствуясь лишь малым.
Еще любил ее - Литературу,
Она ж ему безбожно изменяла.
Он верил ей - и оставался с носом.
Бывало, стырит ключик из кармана,
Вернется пьяная, хохочет на вопросы,
А кудри гнусно пахнут графоманом.
Под вечер атмосфера грозовая,
А ей вдруг захотелось булки хруста,
А не пустить - хамит и обзывает -
"Раз ты козел, то где твоя капуста?"
И он терпел, терпел, скрипя зубами,
Рассыпав перлы, ужинал перловкой,
В ее аккаунте давно уже забанен...
А подобрать пароль, пардон, неловко.
И все быстрей за днями дни летели,
К земле летели листьями сухими.
Он умер тихо, на своей постели,
В наследство ей оставив только имя.
А душу в вечность отозвал Всевышний.
Но, молодая, с чувственным оскалом,
Вдруг, остепенившись, а может - устыдившись,
Жена беспутная вдовой приличной стала.
И ходит, опустив ресницы долу,
И корчит толь монашку, то ли дуру.
Такой вот, брат, рассказик невеселый.
Не стоит, брат, любить Литературу.
|
