В ночлежке Бардадыма
Всегда темно от дыма
И лампочки-коптилки
Не разгоняют мрак.
В ночлежке Бардадыма
Был сам художник Симов
Не получив бутылкой
В квартире у писак.
Своим тут сокровенно,
Бежит дурман по венам
Наколотой колодой
Вовсю идет игра
И с перепоя стены
Идут, качаясь, креном
Бурчит живот голодный
Сивухой до утра.
Гудит разгулом хата,
И фенею, и матом
Готовы плакать, драться
И утонуть в вине.
Кто лысый, кто лохматый
Не посещают МХАТа
Не видят декораций
На сцене, как на дне.
