Ну зачем для поэта печаль и боль?
Для чего век страдать, скажи мне?
Уготована гневом богов юдоль,
словно про'клятой, злой вражине.

В муках роды, в мучениях на кресте
для чего и кого распято,
наше творчество - пугало в пустоте,
за какие грехи расплата?

Рифмовать для утехи, напрасный труд
ни рубля не стяжать, ни славы.
Графоманы, конечно, меня поймут
скажут "О, времена! О, нравы!"

Кто меня не поймёт покривит душой,
и для этого есть причины.
А куда же девать тогда, боже мой,
тонны жизненной писанины?!