Не нужно называть меня «поэтом»
тем более - любимым, всё не так.
В душе закат встречается с рассветом,
а между, ними непроглядный мрак.

Там не поют божественные птицы,
лишь, по весне, выводят соловьи,
свои рулады... и от них не спится.
Но не колышет чувства от любви.

Не говорите мне, что слог прекрасен,
давно избиты рифмы и слова.
Того гляди, исчезнут в одночасье,
как при лесном пожаре, дерева.

Сгорят с травою вместе и листами,
мои сады, от чей-то злой руки.
Счастливые... поэтами не стали,
несчастные, кому нужны стихи?

Не нужно называть меня поэтом,
не говорите, что прекрасен слог.
Хочу пожить легко на свете этом,
ведя, сама с собою, диалог...

Мне быть одной, за истинное благо,
где нет печали от чужой молвы.
Все беды стерпит чистая бумага,
судьбу напишем с новенькой главы.