Он ночью воет, как собака
На престарелую Луну,
Читает томик Пастернака
Поэт, пропойца, забияка
И чтит забытую страну.
Листает прошлого страницы
И пишет, пишет на ходу,
О славе подлинной столицы,
О кознях сытой заграницы
В каком-то праведном году.
Видать, дотла насочинялся,
Раз вспоминает Турбиных.
Куда же он с утра подался
Или в пространстве затерялся
Среди сторонников своих?
А может плачет вместе с Богом,
Считая грешные рубли,
Ломает низменное слогом
В своем пристанище убогом
На купленном клочке земли.
19.10.2013г. Задорожный Вадим.
